Hundemüde, sterbensmüde, todmüde. Niesel und Nebel. Keinen Hund vor die Tür. Zurück ins Bett, Decke über den Kopf. Schlafen und träumen und fort. Eine selbstgewählte Regression. Später wieder ansprechbar. Ich könnte sogar lachen, nur hilft es nicht. Frühes Aufstehen ist für Würmerfresser. Leere Vormittage wie Felder ohne Früchte. Mittags bereit, Schluß zu machen. Der Nachmittag kerbt ins Fleisch, die Seele ist ausgewandert. So lebten sie alle Tage mit ihrer Frischauf-Propaganda. Die sollte Mut machen und optimistisch klingen. Bergtourenlogik. Militärisch-spartanisches Härtespiel. Viel schaffen, der Tag noch vor einem. Angriffskriege werden in den frühen Morgenstunden begonnen. Reiß sie aus dem Schlaf wie Kraut aus dem Blumentopf. Folter sie mit Leibesübungen, hetze sie in die Schicht. Die Ordnung dieser Welt. Dabei sind wir hier Abendland. Mit Vernunft hat das nichts zu tun, vermutlich eher mit Religion oder Aberglaube. Buße tun für ein paar läßliche Sünden, sich geißeln für sonstwas. Sprung auf, marsch marsch. Allesamt Soldaten, keine Krieger. Die Kolonne ruckt weiter. Alle sind müde, bis auf die Fanatiker.