Mit dieser Musik auf der nächtlichen Straße durch das ausgedehnte Waldgebiet, im Lichtkegel der Scheinwerfer die Leitpfähle, Sträucher, Gräser, Baumstämme und wie glimmende Punkte die Augen der Nachtjäger. Wir fahren dorthin, wohin niemand von uns will, es ist Sonntagabend. Fünfzehn Monate lang ist es Sonntagabend, wir hören diese Musik, niemand sagt ein Wort. Endlich sind wir dort, man kann nicht ewig fahren. An der Schranke steht ein Soldat und grüßt laut Vorschrift. Reg dich ab, sagt von hinten Miehe.