Müde Stubenfliege mit langsamen Bewegungen, fliegt nur noch Kurzstrecke, der Vorhang als Rastplatz, dort hängt sie kopfüber und schaut zu Boden, putzt ihren Rüssel, fliegt auf den Pritt-Klebestift und steht wie auf einem Sockel, putzt ihre Hinterbeine, fliegt zurück zu dem Stück vom Frühstücksei, das vom Tisch gefallen ist, saugt daran, saugt auch die Krümel vom Brötchen auf, turnt auf dem Ei, umkreist das Stück, das für sie so groß ist wie für uns ein mannshoher Findling, putzt erneut den Saugrüssel, klettert über die Stifte, die neben dem Brettchen liegen wie Baumstämme gestapelt am Rande eines Waldwegs, jetzt sitzt sie auf meiner rechten Hand, als wisse sie ganz genau, worum es geht, und fliegt auch schon wieder weiter, zurück zum Ei. Noch viel zu tun bis zum Sterben.