Der Sonntag ist eine Zollstation. Pässe raus und Gepäck zeigen. Wer bin ich, was trage ich mit mir, wo soll es hin? Das erzeugt eine Enge, in der Schleuse strudelt das aufgestaute Wasser. Gehoben werden und abgesenkt. Woher man kommt und wohin man geht, schwimmt und fließt. Frage: Wie gut bin ich in Normalität? Antwort: Ich hoffe, schlecht. Frage: Was ist für Sie Normalität? Antwort: Gepflogenheit. Frage: Liegt in der Gepflogenheit das Heil? Antwort: Nicht Heil, aber Halt. Frage: Wer sind Sie wirklich? Antwort: Wirklich bin ich ein Gespenst, unwirklich bin ich eine Seele, die sich den erstbesten Körper gegriffen hat, um sich tragen und ausdrücken zu lassen. Ich leide, aber ich weiß nicht wirklich, woran. Vielleicht ist leben ein besonderer Schmerz.