Die Wolken am Himmel in wilder Jagd, Sturm und Regen peitschen das bloße Land. Die Bäume biegen und wiegen sich, der Wind rüttelt an den Schindeln. Passanten fliehen in Cafés, Radler und Läufer streben heim. Der Spaziergänger steht in einem Hauseingang, wartet und denkt an herabfallende Äste. Hunde beschnuppern ihn, werden an der Leine weitergerissen. Die Blätter vom letzten Jahr stehen waagerecht in der Luft und schießen durch die Straßenschlucht wie Munition. Zwei Raucher kommen aus dem Haus und stellen sich unter den Balkon. Hallo. Regen klatscht gegen die Markisen, ein Fahrradständer stürzt um. Frühjahr, du wildes.