Schreiben ist Suchen in leiser Art. Ich bin schon ganz verloren, wenn ich nichts finde. Der leere Lauf der Stunden, obwohl sie proppevoll sind. Termine sind wie gespitzte Stangen, die stecken im Fleisch des Lebens, und Wimpel hängen dran. Niemand gehört sich selbst. Es ist unsere Art, verbunden zu sein mit größerem Geschehen. Ob das zählt? Was zählt der Spatz vor dem Fenster auf dem Rand des alten Topfs, aus dem er Wasser trinkt? Einer von vielen, man würde bemerken, wenn er fehlt.