Ich bin heut‘ gar nicht erst in den Tag geraten. Wir hatten keine Chance. Er zeigte sich unzumutbar, ich blieb unerkannt. Nun geht er zuende, kehrt niemals zurück. Lebe wohl, 19. Oktober des Virenjahres. Ich lege mich ins Bett mit dem 20., in einer halben Stunde weich und tief. Leben ist unübertragbar, ich reiche mich nur durch. Morgen fühlt es sich besser an, und wenn nicht morgen, dann übermorgen. Dies ist ein beschissenes Jahr. Gut daran: keine Routine. Aber die Badegeräusche der Meisen nach dem Träumen draußen werden bleiben.