Mein Mitgefühl dem auslaufenden Jahr. Ihm wird (wie einer Schindmähre) das Mißbehagen der Millionen aufgelastet. Es kann nur besser werden, stöhnt es aus den Ritzen. Die Verborgenen sitzen beisammen und feiern den Übergang. Ich bin dabei. Kein Geisterjäger mehr, nur Zeitzeuge. Da alles einmal enden muß, besteht Hoffnung. Trost liegt darin, daß es viel schlimmer hätte kommen können. Jahreswechsel auf den Intensivstationen – frag dort mal nach schlimm. 2020 ist das Jahr, das mich zum Himmelsphotographen machte. Ich bücke mich auch oft und sehe nach, was auf dem Boden liegt. Das Jahr der Maske.