Noch immer nicht über Tauben zitiert. Ich habe es versprochen. Das norwegische Buch liegt neben mir, aber es ist so schwer. Warum wiegt denn ein Buch tausend Seiten. Es drängt wohl und drückt und die Langeweile und seit drei bis vier Jahrzehnten geht das wieder in die Romane. Dann bläht sich das auf, als sei Fülle der Zugang zu Geltung und Wahrhaftigkeit. Wir sind fett, strotzen die amerikanischen Schinken. Die Russen haben es vorgemacht. Die Autoren entledigen sich der Menge (und Masse) des Gesehenen, Empfundenen, Erlesenen, Erdachten und sind schon dabei, erneut anzuspecken für den nächsten und übernächsten Wurf. Üppiges Leben garantiert der Lesegenuß, da muß was losgewesen sein. Der schmale Tod hungert um die Ecken und schnappt sich Prostituierte, nach denen niemand fragt. Die Tauben schlafen, wenn die Irren ihren Turteltanz aufführen. Ich lebe zuhause, nicht in Übersee. Hat hier mal jemand Feuer. Oh mein Gott, alles Nichtraucher, und das an Karfreitag. Hütet euch, der Herr sieht, wie ihr kalkuliert.