Derweil ich sonstwas tue, kracht der Wind gegen die Wände. Er klingt wie ein Verzweifelter, wie ein Fliehender der Höllenpein, wie jemand, der Einlaß begehrt, aber wissen muß, daß dieser verwehrt werden wird. Umso wütender. Ich tue nichts, ich lausche. Ich schreibe Briefe an unbekannt. Ja, nun gehe auch ich schlafen.
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