Sie kamen nacheinander von der Herrentoilette zurück und hatten ein kleines Häufchen des weißen Pulvers auf den Bodenfliesen neben der ovalen Kloschüssel verschüttet. Das macht die Aufregung, man wird fahrig. Zwischen den Jahren ist wie zwischen allem. Zwischen sich selbst, der man ist, und zwischen dem, der man wird oder werden möchte, mag sein. Irgendwas wird schon werden, denn irgendwas wird stets. Zwischen den Jahren ist Dunkelheit, ist Unentschiedenheit, ist Versteckenspielen. Doch man wird gefunden. Die Geister docken an wie schwarze Boote. Ich schlafe, schlafe, schlafe. Dreimal hält dreifach. Ich dachte nachmittags, als die Sonne schon weg war, an die spirituelle Leere und das allgemeine Gerede auf und aus den Kanälen der Verstimmung – so daß mir fast schon zum Lachen war. Ein Einkauf rettete mich vor öder Apokalyptik. Abends dachte ich an Fruchtschiffe.