Mag sein, daß mein Boot nun loskommt und in die Strömung gerät. Seit Wochen oder Monaten oder Jahren plantsche ich nur herum und bilde mir idiotischerweise ein, die hohen Wellen, die ich mir erzeuge, seien der Ozean. Nichts da, ich sitze im Nichtschwimmerbecken und dresche mit dem Plastikpaddel auf die Wasseroberfläche ein. Pitschpatsch. Schon schreien die kleinen Biester in meiner engeren Umgebung, als müßten sie bald kentern. Auch sie haben sich verfangen, befangen in Selbstüberschätzung und Dramatisierung. Nachher macht das Schwimmbad zu, dann treffen wir uns an den Blechschränken mit dem Münzeinwurf. Erst der Einwurf, dann der Auswurf. Wer badet die Hasen und die Füchse? Mag sein, daß ich etwas in Stimmung gerate, um dem aufreibenden Frühling zu gefallen, diesem Zeremonienmeister von Schmerz, Qual und Wiedergeburt.