An einer Plastikbox schneide ich mir in den Daumen. Nichts Schlimmes, doch zur Erinnerung ans Mißgeschick wohnt ein Schmerz dort, wo die Haut verletzt wurde. Bereits das stört mich. Wie wird es erst mit den großen Wunden sein – zuletzt habe ich sie mir als Kind zugefügt, eine nach der anderen, und war anschließend vielleicht stolz auf die Narben. Kleiner Krieger, der ein großer werden wollte. Ich mag den Frieden und kann kein Blut sehen. Am Unfallort könnte ich assistieren, doch etwas in mir müßte zuvor überwunden werden, damit ich das schaffe. Wie gut ich mich kalt stellen konnte als Jugendlicher, wie souverän ich die klaffende Wunde an der Wade meines Bruders versorgen konnte, der in den Mähbalken des Traktors gesprungen war. Ich sehe sie noch vor mir, sie war dreieckig und die Haut über dem Muskel wellte oder wulstete in drei Richtungen.