Manchmal geht es so nicht weiter. Vorn ist die Straße versperrt, da steht neuerdings eine Mauer, und ich habe keine Leiter dabei. Hinten qualmt es, da verbrennt was. Die Seitenstraße sind verschwunden, Geisterhand. Die Hauseingänge sind verschlossen, die Klingelschilder abmontiert. Der vierstellige Eingangscode scheint falsch zu sein. Die Hände zittern, das Herz rast. Die Hand faßt nach dem Schlüsselbund mit den noch nicht nutzlosen Schlüsseln, Stichwaffe. Niemand greift an. Der Mörder gehe weiter. Atemzüge, einer nach dem anderen. Über dem langgezogenen Rechteck der Straßengruft lastet ein schwarzgrauer Himmel in der vollen Pracht seiner Düsternis. Eine Straßenlaterne blinkt, die anderen sind aus. Noch Stunden bis zur Müllabfuhr.