Eine kleine Wehmut schleicht sich ein. Wir ziehen um. Texte und Tage bekommen ein neues Zuhause. Ich werde Nachricht geben, wenn es soweit ist. Die Pferde neigen ihre schönen Köpfe. In der Flasche ist noch Bier. Schneit es erneut? Holundersaft, schwarzrot wie Blut. Das Feuerpferd naht. Dazu werde ich später etwas sagen. Was ist mit den Chinesen los, daß sie ihr Erbe nicht pflegen? Immer noch mehr Fortschritt, so wie bei uns. Erfolg heißt, sich zu enteilen. Das stimmt traurig. Man muß also fliehen. Doch wovor rennt man davon? Der Schatten kommt mit.