Wir reiten durch die Jahre und bekommen graue Bärte. Hätte uns niemand gezeugt und geboren, wären wir nicht hier. Nichts am Selbstverständlichen versteht sich von selbst. Wir hätten verkümmern können. Wer hat ein Recht auf Leben, wer nicht? Die Geschichten ziehen uns durch wie blutschwarze Fäden. Als sei man geangelt worden und ins Licht gerissen. Der Himmel ist hoch genug für weitere Hoffnungen, selbst ohne Prinzip. Ehren wir im Winter den Sommer und umgekehrt.