Es gab ein Verhör, ich mußte antworten. Das sollte zackzack gehen, die Befugten waren nicht zimperlich. Was ist Moderne? schrien sie mich an. Ich sagte: Technik. Sie forderten mehr. Ich sagte: Fortschritt. Sie nickten lustlos, beschrieben ironisch anfeuernde Bewegungen mit einem Arm. Ich sagte: Einsamkeit. Ich sagte: Kälte. Ich setzte nach: Komfort. Ergänzte: Geschwindigkeit. Ich sagte: Anonymität. Aber das heißt doch Namenlosigkeit, sagte einer der Befugten. Wie lautet dein Name? wollte er wissen. Ich scheine geantwortet zu haben. Er fragte: Woher hast du diesen Namen, hast du ihn selbst dir gegeben? Ich mußte verneinen. Also woher erhält man einen Namen in deiner Kultur? Von den Eltern, die dürfen das, die können das, die müssen. So geriet es aus mir heraus. Ich fühlte mich wie an die Wand gestellt. Gegenfragen waren nicht erlaubt.