In den Gärten wird gegraben und gesät, gepflanzt und beschnitten, gerecht und gefegt. Sie werden emsig wie die Tierchen und handeln auf höheren Befehl. Das bunte Leben kehrt zurück und macht Arbeit. Die Nebelkrähe schreitet gravitätisch entlang der Straße und sammelt Nistmaterial. Da hat sie einen schönen Zweig entdeckt und nimmt ihn auf. Im Schnabel ist noch Platz, also sucht sie ein bißchen weiter. Die Krokusse stehen seit zwei Wochen und leuchten von weitem wie Zinnsoldaten oder seltsames Porzellan. Ein Gezwitscher in der Luft, als gäbe es sehr viel zu besprechen. Die Hunde beschnüffeln die Stellen, die Eichhörnchen geben Turnunterricht. Jemand saugt im Inneren eines Autos. Man sieht Waden und Fußsohlen und hört das entsetzliche Geräusch eines voll aufgedrehten Staubsaugermotors. Das schlägt so manchen in die Flucht. Dazu dieses Schlürfen und Rasseln, als atme jemand Steine und Staub. Nebenan wird der Zaun gestrichen. Der Mann sitzt in der Hocke und ist vertieft. Einer schimpft über die vielen Maulwurfshügel, sein Zuhörer nickt. Ich gehe vorüber und überlege, was ich demnächst anstellen kann, um dem Leben gerecht zu werden. Buchstaben anbauen zu Sätzen, angelegt in Texten. Das ist reinste Gartenarbeit. Die ganze Welt ist ein Garten, denke ich oft. Zu Teilen etwas verschandelt, aber wenn wir die Sache eines fernen Tages besser angehen, wird deutlich werden, wie gut sie uns nährt und sinnlich erfreut. Ein köstlicher Ort, an dem es Maulwürfe gibt und Rasenfreunde, Mücken und Spinnen, Mädchen und Jungen, an dem geliebt und gelacht wird und man sich mit gefährlichen Spielen die Zeit vertreibt, wenn die mal zu lang wird. Streiten darf man sich dort auch. Es zeigt, daß mindestens einer seinen Platz nicht kennt. Das muß geklärt werden, sagt auch der Frühling.