Früh am Morgen, Blick aus dem Fenster, nirgendwo brennt Licht. Ich dachte öfter bereits, ich sei der letzte Mensch auf Erden. Damit käme mir eine an Aberwitz grenzende Bedeutung zu. Ich wäre ein Statthalter im Nichts, ein Außenposten ohne inneres Reich. Mir bliebe als letzte Möglichkeit die Hoffnung, daß ich Opfer einer Täuschung geworden sei und in Wahrheit woanders noch welche lebten, die ebenfalls wüßten, was einmal war: nämlich irdisches menschliches Leben mit Gesang, Schönheit, Freude und Gefallen; auch mit Streit, Zank, Rechthaberei und Mißgunst, doch träten diese kleinen Eigenschaften des Menschen zugunsten der großen zurück. Vermutlich verfiele ich in eine tiefe Schwermut und wäre voll der Sehnsucht nach einem menschlichen Wesen, das mich versteht und das ich meinerseits verstehen dürfte. Was gibt Halt auf verlorenem Posten? Das Selbstgespräch etwa?