Straßenkämpfe in Marseille, einem am Boden Liegenden treten sie auf den Kopf, das ist versuchter Mord. Ich versuche mir klarzuwerden, welche Lust sich dort auslebt, welcher Haß sich entlädt. Steckt der auch in mir, wenn man nur lang genug bohrt und reißt? Archaische Landschaft Mensch. Der Angstgeborene. Der Verzweifelte. Der Auswegbrechende. In seinen Zusammenrottungen höchstgefährlich. Seine Machtverehrung, sein Anlehnungsbedürfnis. Die ständige Bereitschaft, sich aufhetzen zu lassen, dem Nachbarn zu neiden und zu nehmen, im Nächsten den Feind auszumachen, nur weil der ein falsches T-Shirt trägt. Andererseits Friedenssehnsucht und Paradiesbegehren. Dort der erste Mord binnen kürzester Zeit, ich bin sicher. Eigentlich gut, eigentlich schlecht? Ich weiß nicht – will da wirklich jemand mitbieten. Der, der dem Liegenden auf den Kopf trat, war ein langer Lulatsch mit weißem T-Shirt und blauem Sonnenhütchen. Er trat auf den Kopf, als läge eine halbtote Ratte dort auf dem Asphalt. Er kann sich heute auf YouTube bewundern, wenn er Lust auf sein Selbsterlebnis von gestern hat. Auf dem Rasen trennten sich Russen und Engländer unentschieden, auf den Straßen und Plätzen ist der Ausgang offen. Eine Britin schwebt in Lebensgefahr.