Auf dem Küchentisch liegt neben den roten Tomaten der coca-cola-rote Weihnachtsmann. Was hat er im Hochsommer dort noch zu suchen? Er ist nur so groß wie mein kleiner Finger und hält ein in Goldpapier gehülltes und mit rotem Geschenkband umwickeltes Paket in den weiß behandschuhten Fäusten und lächelt gütig wie ein freundlicher Großvater aller Wünsche. Er kann nicht sprechen, denn er ist aus Schokolade. Ich muß ihn vergessen haben, sah ihn wohl auch einige Male auf dem Tisch dort stehen oder liegen, konnte mich nicht entscheiden, ihn zu essen. Eigenartiger Kannibalismus der Moderne, jene Figur, die Kinderträume beschäftigt, kurzerhand aufzuessen. Wer hat sich das ausgedacht? Ist es uns eigen, daß wir aufessen, was wir lieben, was wir fürchten? Unter seinem goldem Gürtel, an dem ein Glöckchen hängt, steht in rechtsgeneigter Schönschrift sein Name. Er heißt Lindt.