Mitten in dem Trubel vergesse ich, daß Sommer ist. Wer ist dieser Trubel denn, daß er solches vermag? Ein Wichtigtuer, ein Sich-in-den-Weg-Stellender, ein Fuchtler, ein Fummler, ein Idiot. Es ist Sommer, die Tage sind lang. Ich möchte schreien vor Freude, sofort und auf der Stelle. Was wollen mir Mühsal und Trübsinn, Zank und andere kleine Meinungsverschiedenheiten? Man muß doch nur ein einziges Mal Meinungsverschiedenheit sagen – schon fällt man tot um vor Lachen. Es ist Sommer, die Pflanzen wuchern sich um den Verstand, die Welt liegt fett und üppig. Die Mauersegler sind noch hier und kreisen und schreien. Bald müssen sie fort, in drei Wochen schon. Doch jetzt sind sie hier und ich winke ihnen zu. Ich vergesse sie viel zu oft und werfe mir das vor. Das mag dumm sein, doch es enthält alles, was ich zur Stunde zu sagen vermag.