Tage stumpf wie eine verrostete Rasierklinge. Wenig gerät in Schwingung, eigentlich nichts. Es war erstmals wärmer – nicht warm, sondern wärmer. Liebende Menschen schweigen sich tot und sind an. Sie stecken hinter Mauern, Zeiten und Gesetzen, so daß sie sich nicht regen können. Nur die Blöße gilt, aus ihr fließt das symbolische Blut.
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