Wolkennacht, vereinzelte Tropfen, die Vorboten. Der sich rundende Mond wird versteckt. Die große Stille, manchmal etwas in der Luft. Am frühen Abend fauchte ein trockener Wind durch die Straßen und stieß den Staub empor zum Tanze. Die Wolken ballten sich zu Verbänden und dunkelten nach. Da war Hoffnung, möge es knallen, Blitze entsenden. Es ist das, wie es ist, aber auch, daß es ist: alles nämlich. Irgendwo schlägt ein Mülltonnendeckel zu. Hier leben Menschen dicht an dicht, und doch ist es still. Das Lauteste weit und breit ist mein Rechner. Auf ihm schreibe ich, daß er laut ist. Er belüftet sich, damit ich auf ihm schreiben kann, ohne daß es qualmt.