Ich weiß noch, daß es gut war in Paris. Die grauen Dächer, die Gauben, das Verwinkelte der Fenster und Ausblicke. Antennen hinauf in den Himmel. Blicke wie auf die See, unergründlich und tief. Dann auf die Straße und die Straße entlang, schmerzvoll und gerichtet wie ein Schwert. Ein Café, zaghaft und verträumt, was möchten Sie trinken? Nur trinken, das hilft, Kaffee mit Milch. Lesen in einem Buch, aufblicken, das Schleierhafte sämtlicher Existenz. Dies jäh begreifend, ängstlich werdend, Formeln suchend, schützendes Vokabular, ich bin voll davon.