Nun ist es anders, die Wildblumen blühen, das Feld liegt weit unter einem Himmel, der nichts offenbaren muß. Mit einem Mal sind die Krähen vertraulich, die Amseln auch, die grauen Tauben. Ich laufe anders durch diese Straßen, ein wenig, ich bin vorsichtig, verwandelt. Die Straßenkehrer sind bei sich und ihrem Tun. Ich laufe heim und lasse mit letzter Kraft die Augen schweifen. Ich bin nicht verloren, und niemand hat mir das eingeredet. Meine Welt ist die der anderen, und ich kann lieben. Wenn ich aufgewacht bin, schreibe ich in den Sand.