Als der Wind durch das trockene hellbraune Gras fuhr, ergab das ein Geräusch, das wie Lispeln war, ein leises Wispern war, lautestens ein Knistern ergab. Die harte festgetretene Erde, trocken und mürbe. Afrikanisch – dachte ich, denn auch der Himmel spannte sich derart auf, als könne er sagen: Aus mir kommt nichts. Dieser gleichgültige Himmel, der die Wolken nicht läßt. Sie auskocht, abkocht, wegkocht. Wir kennen das hier nicht. Nun lernen wir es. Dieser blankgefegte blaue Himmel, und ich saß an einem Dornenbusch und dachte an Schlangenbäume und Oryxantilopen. Aber der Wind blieb, auch als die Vorstellungen weiter wollten. Die Gräser lispelten, wisperten, knisterten. Doch auch ohne sie konnte der Wind sich vermelden. Mit einem Male begann er zu fauchen, und es klang wie eine Warnung.