Wir haben einen Sonnenuntergangsklub gegründet und finden uns ein spätestens eine Viertelstunde, bevor sie, die wir anbeten, verehren und fürchten, hinter der Horizontlinie verschwindet. Wir sitzen im Gras und prosten ihr zu, besprechen den Tag und die wechselnden Winde unseres Geschicks. Die Birke singt ein leises Windlied, der Klocontainer leuchtet schwach. Die Wünsche wiegen sich schwer, und keiner weiß wohin. Das ist echt, das gefällt mir.