Vielleicht bereits auf der Hinfahrt, und ich weiß: es wird nicht gut. Die bekannten Straßen, ich könnte sie nachts laufen unter einem schwarzen Himmel ohne Mond und Sterne. Ich wüßte zu sagen, wer wo wohnte. (Es gab ein paar Häuser und Höfe, da wußte ich es nicht.) Schließlich bin ich dort, trete durch die Tür, stehe im Flur. Es riecht nach nichts, nach keiner einzigen Erinnerung. Die alte Treppe führt hinauf zu meinem alten Zimmer. Altes Zimmer, alte Treppe, alte Zeiten. Hier bin ich tot, lebe nicht mehr. Es war einmal, aber mir fällt mein Märchen nicht ein. Ich habe die vergangene Zeit heruntergeschluckt wie Sand. Reinigt den Magen. Kindheit ist eine Gegend hinter dem Mond. Im Garten stehen neue Bäume, ein paar der alten sind noch da. Gruß euch, ihr Standfesten. Kehre ich heim, blutet mir das Herz. Dort ist etwas, dem ich antworten muß. Gerade so, als sei ich noch immer die Frage.