Meine Begleiterin heißt Florence. Sie ist einer Wagenkolonne entsprungen, die sie zum größten Puff des Wilden Westens transportieren sollte. Fortan wird sie gesucht werden. Aber einstweilen sind wir hier. Florence macht sich gut. Die indianischen Kinder vertrauen ihr, während sie mich ansieht, als wäre ich inexistent. Sie nickt des Morgens und spricht auch tagsüber, aber sie kann mich nicht erkennen. Wir wechseln Sätze und verstehen ihren Inhalt, aber zueinander finden wir nicht. Heute morgen hat sie vor Wut einen Holzeimer umgetreten. Ich nehme das als ein gutes Zeichen. Wir sind aufeinander angewiesen. Es wäre besser, wir kennten uns gut und hätten Vertrauen.