Am meisten mag ich die versandeten Nachrichten. Mitteilungen, die nicht angekommen sind. Sei es, weil sie technisch nicht durchdrangen, sei es, weil sie nicht geöffnet wurden. Die schweben in einem Ungefähr wie im Weltraum und blinken vor sich hin, solange sie Energie besitzen. Danach zerfallen sie, und es ist, als seien sie nie gewesen. Etwas Zauberisches haftet ihnen an. Man müßte eine Ruhmeshalle eröffnen für die unerhörten Bekundungen und Bekenntnisse, und in ihr wohnte zugleich die Pein. Das heißt Leben. Frag die Begehrten, sie sagen einmal ja und dreizehnmal (Kitsch) nein. (Aber die Richtung stimmt.) Die versandeten Nachrichten – Querschläger, Fehlversuche in Schönheit, Ereignisse des Herzens.