Still stehen, während die anderen laufen. Zur Seite treten, beobachten: die anderen, sich selbst. Was ist hier los? Aus einem der Flure kommen Schreie. Die Fluchtwege sichern. Über sie folgt der Schütze seinem Wild. Er ist bewaffnet, ich bin es nicht. In der Ecke neben den Toilettentüren steht ein Besen. Die Papierkörbe sind hart und schwer. Seife macht die Fliesen rutschig. Der Teppichboden ist brennbar. In den Räumen gibt es Verstecke, nicht hier im Flur. Ungut, so zu enden, als Freiwild, als fuchtelndes Besatzungsmitglied. Sich totstellen – wieso tot? Es wurde oben geschossen, hier unten noch nicht. Jetzt kommt er, die Sache wird ernst. Vermutlich hat er mehr Angst als ich. Doch sein point of no return ist überschritten, meiner noch nicht. In mir schlägt das Herz, es reißt wie an Gummizügen. Erst die Füße, die Beine, der Unterleib, der Rumpf. Okay, jetzt weiß ich. Mitten ins Gesicht.