Der Antiquar tritt vor die Tür seines Ladens, um eine zu rauchen. Ich zähle ihm das Geld für das Taschenbuch in die Hand. An seiner Tür steht: Hier haben Sie Eintritt auch ohne Test. Ein Henry-Miller-Buch, das ich noch nicht kenne, nehme ich auf meinen Weg. Ich gehe täglich weite Strecken und führe meine Sinne und meinen Geist in die erreichbaren Wirklichkeiten. Ich gerate am Dreieckspark in Wohnquartiere, die mich verstören, so daß ich während des Gehens unweigerlich ins Texten gerate. Es geht um Beton. Ich hätte den Text vor vier Stunden sprechen oder schreiben sollen, nun ist er fort und läßt sich schwer zurückbegeistern.