Minus sieben. Gut so. Winternacht. Die Spree beginnt zuzufrieren. Ich habe vorhin Schwäne beobachtet, wie sie in den Kanälen vom Wasser aufs Eis kletterten. An der Insel der Jugend warfen Kinder und Jugendliche Äste und Eisplatten auf die Eisfläche, und die noch frische Eisschicht auf dem Wasser gab perkussive Resonanz, schrie und klagte, ich habe ein solches Geräusch nie zuvor gehört. Der Himmel war blank und blau wie poliert, aus den Schornsteinen des Heizkraftwerks Klingenberg an der Rummelsburger Bucht stiegen Wolken in den Himmel. Emile nannte das, als er klein war, die Wolkenfabrik. Auch Möwen tun sich schwer, wenn sie auf Eis landen. Spazierweg entlang des Wassers flußaufwärts. Dieser unwahrscheinliche Himmel und die Sätze oder Satzfetzen der Entgegenkommenden. Daß man nicht verrückt wird unter diesem Andrang von Schönheit oder bloßer Information. „Seinen Hasen hat er nicht mehr so lieb.“