Als Elvis starb, brachten sie es im Fernsehen. Ich war zwölf Jahre alt und entflammt. Jailhouse Rock. Später gewahrte ich, daß er im selben Jahr und Monat wie mein Vater geboren war. Was ist los mit meinem Vater, dachte ich. Ich dachte nicht, sofern das bereits ein Denken war: Was ist los mit Elvis. Niemandem sonst in meiner Familie erging es wie mir. Meine Mutter mokierte sich über das Kreisen des Beckens, fand das iih. Damals muß eine Art Bekehrung stattgefunden haben – doch ich mag diesen Begriff nicht. Etwas sprang über. Es sprang über, aber nicht auf jeden – und das ist gut. Mit meinem Taschengeld kaufte ich am Kiosk in der Kreisstadt ein Heft, Elvis‘ Leben in Bildern und Texten. Es kostete fünf Mark, ein kleines Vermögen.