Die Toten liegen wie auf Eis. Die Erstarrten. Ausgestellt den Blicken, die von sich sagen, sie seien die Trauernden. Die Toten ohne Interesse und Ehrgeiz. Kalte Masse, schwere Glieder. Es klatscht der nackte Arm auf die metallene Armatur. Tote sind schön auf sondere Art. Meinen eigenen Tod stelle ich mir nicht vor, er wird vorgestellt werden.