Küchen sind Werkstätten, keine Ausstellungsräume. Blutzspritzer an den Kacheln vom geköpften Huhn, tote Fliegen auf der Fensterbank. Leben nährt sich von Leben, stets war das bewußt. Man konnte es sehen, unverhüllt und unverpackt. Handwerkskunst. Kochen will gelernt sein, das macht sich nicht einfach so. Schick die Katze ins Freie, die lauert auf Blutwurst. In der Räucherkammer hingen die Würste an Schnüren an den Querstangen. Die Hühner holte der Marder, also sperrte man sie ein. Sehe ich heute Küchen, muß ich lachen. Ich kann mir dort nichts vorstellen, nicht einmal kochen.