Noch scheinen hier kleine Fliegen zu leben, vielleicht Nachkommen der Fruchtfliegen vom prallen Sommer. Eine schwimmt im Getränk und könnte mit dem nächsten Schluck verschwinden, doch ich fische sie heraus und lege sie auf die Tischplatte. So nehmen wir Abschied, sie kann nicht mehr. Warum knistert mein Haar, während ich mit der linken Hand hindurchstreiche? Minus 9 Grad draußen, kurz nach drei Uhr in der Nacht. Der Dezember ist für gewöhnlich milder. Vermutlich haben wir dieses Jahr Weihnachten nötiger denn zuvor. Die meisten sind ohnehin krank. Die kleine Fliege regt sich. Zieh bitte die Schuhe aus! lautet die Begrüßung in deutschen Haushalten. Das liegt daran, daß wir den Schmutz der Straße überall verteilen wollen. Wir wollten eigentlich auch überall hinpissen, nur daß uns rechtzeitig erklärt wurde, daß dies im Sitzen zu geschehen hat. Videoüberwachung hilft bei der ästhetischen Erziehung des Menschengeschlechts. Ich bin ohne Sorge und trage Hausschuhe auf der Straße, so daß man mich für verwirrt hält und anfragt, ob ich irgendwo vermißt werde. Nein, werde ich nicht. Ich strolche nur so herum und warte darauf, daß die Sonne den Mond auffrißt.