Die Sonne schien und die Kastanien lagen reichlich. Spätsommer ist nicht das Wort. Ich suche auch gar kein Wort. Ich lief durch die Welt und sah. Sie war voll der Farben und leuchtete. Straßen waren da, Häuser auch, Gärten nebenan, der Himmel darüber wie ein Dach, blau und unendlich hoch. Ich machte Photos, als ließe sich bewahren. In solchem Sinne schon, in anderem nicht. Im Winter, dachte ich mir, könnte ich aus ihnen die Hoffnung nehmen oder etwas anderes ähnlicher Gewichtsklasse. Zuversicht, Gewißheit. Etwa so. Der Sommer kommt wieder, ein steter Gast. Wir bleiben hier, winken ihm nach. Was mich angeht: erstmals unmelancholisch.