Ein schmales Gewitter zog durch und gab kund, daß es existiere. Das gilt für alles und jeden. Wir sind eine Lautmalerei, eine Episode, eine Manifestation seltsamer Art. Ich weiß noch immer nicht, was es heißen soll, ein Mensch zu sein. Liegt die Schuld bei mir? Hätte ich besser lernen sollen, müßten die Erläuterungen nicht reichen? Man gab sich doch Mühe. Ich gebe sie auch. Mensch zu sein – hieß das nicht, sich dem eigenen Tier entgegenstellen zu können.