Gott, wie festgeritten hier alles ist. Wo befindet sich die Weite, die ich suchen könnte? Engstirnig, engbrüstig, engherzig. Bibbernd, zitternd, zappelnd. Ein Verdauungsapparat in Aufruhr, die Medien vibrieren im Takt der ausgestoßenen Säfte und Gase. Die Gegenmedien machen mit und tanzen sich daran hoch. In gemeinschaftlicher Problemumschlingung stürzen sie nieder und beklagen die Scherben des Angerichteten und finden zur Einsicht: Jemand muß schuld sein. Potztausend schlägt die Glocke der ewigen Erkenntnis. Schilda ist ein guter Ort, sie brauchen dort noch Leute, die bestimmen wollen und können. Ich platze intellektuell und spirituell aus allen Nähten, ich könnte dort siedeln am Rande der ausgangsblinden Stadt. Zum Bürgermeister wollte ich es nicht bringen, eher zum Vorsitzenden des Taubenschießvereins.