Wenn Künstler auf dem Kulturticket unterwegs sind, sind sie falsch abgebogen. Kultur ist die Volkstanztruppe und das Stummfilmprogramm; Theaterschönheit und die Stadtführung; das historische Wien; Porzellan und das Grüne Gewölbe. Anerkanntes und Benanntes. Benanntes heißt, es gibt bereits einen Namen dafür. Wenn es einen Namen dafür gibt, ist es gefangen und unschädlich gemacht. Raubtier im Käfig. Kunst ist einstweilen namenlos, sonst ist sie kaum einen Witz wert.
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Man schreibt eine Erzählung, gibt ihr einen Titel und damit ist sie einen Furz wert. Tatsächlich?
Das war nicht geringschätzend gemeint. Ich liebe Erzählungen und lese endlich die Reise von Nils Holgersson mit den Wildgänsen. Mir war des Nachts danach, an die Avantgarde zu erinnern. Irgendein Impuls wird mich getroffen haben. Die Unterscheidung von Kunst und Kultur verdanke ich Gottfried Benn, der sich 1933 auf ’34 schwach befand und Kulturträger zu werden gehofft haben mag. Später sah er das als ein von der Macht Verschmähter klarer. So taugen die Zurückweisungen etwas. Mit Namen sind nicht Titel gemeint, sondern Einfangbegriffe. Kunst ist der Wundrand der Kultur. Dort wird Neuland gewonnen. Über Brinkmann werde ich demnächst mehr sagen. Kürzlich war mir zumute, als könne ich das nun. In diesem Beitrag erscheint er eher deplaziert. Nun will ich das aber nicht mehr ändern. Wird schon einen Grund haben, denke ich manchmal, vielmehr hoffe ich es. Nachts passiert sonstwas am Schreibtisch. Geister fliegen ein, fliegen aus. Das Wort Schreibtisch bringt mich um den Verstand. Ein Hoch auf die Kultur übrigens. Sie hält die Geschichten zusammen. Aber das wissen wir ja.