Berlin wird klein. Ich muß lernen, mich zu bescheiden. Hier ist Provinz. Leben heißt sich übersteigen. Ich staune an wenig empor. Das Leben irritiert, macht verrückt, stimuliert. Ich würde Pfeile verschießen, um einen Wald zu pflanzen. Es wird langweilig, wenn man verharrt. Die vergangenen Gräser an den Böschungen der Schnellbahn. Brücken führen über Gleise und einen schwarzen Kanal. Das Wasser scheint zu stehen. Keine Leiche treibt darin. Die nackten Bäume strecken sich in den Himmel. Stimmen fluchen das Wochenende ein. Ferienlaune ergreift das erschöpfte Gemüt. Man müßte Weihnachten feiern, als ginge es um alles oder nichts.