Leise und langsam schweben die Schneeflocken zur Erde und legen sich zu den anderen auf die Decke. Oft denke ich, daß tot gar nicht so viel bedeutet. Mir ist, als seien sie alle hier (oder dort), schwirrten herum, kämen hernieder wie Schneeflocken oder ließen wie Staubkörner vom Wind sich treiben. Ruhelos auf die unvergleichliche Art der Toten. Das sind die Gegangenen, die Vergangenen – die geistern hier herum und auch in mir. Wer mit wem Mitleid hat, ist nicht zu prüfen.