Könnte ich mich erklären lassen durch die Gegend, aus der ich stamme, wäre mir das lieb. Seht nur, diese Höhenlinie, und dort hinten, beinahe unsichtbar, der große Fluß, fast schon ein Strom, der fließt ins Meer. Unter solchen Himmeln begann ein Leben, es roch nach Blut und Wonne, und im Winter war es kalt genug für Schlachtung. Leben ernährt sich von Leben, wir lutschen nicht Steine. Auf dem Friedhof lagern die Leichen der Geliebten. Selbstvergessen ließe sich dort wandeln. Ich bin nur nicht mehr dort, der Gang der Dinge hat das verboten. Ich bin kein gehorsames Kind.