Das ist eine alte Klage, die von der Entpoetisierung der Welt. An sie knüpften sich Wünsche der romantischen, der expressionistisch-dadaistischen Repoetisierung. Alle hundert Jahre scheint da etwas zu glimmen und aufzuflammen. Drei Generationen benötigt es allemal, drei Generationen müssen durch die Arena geschritten sein, ehe ein altes Anliegen neu vorgetragen werden kann. Solange noch einer lebt, der beim letzten Aufbruch dabei war, kann die Erneuerung nicht gelingen. Als müsse lebendes Gedächtnis vollständig getilgt sein. Jugendbewegungen gab es derweil hinreichend viele, nur waren sie nicht sämtlich musisch. Manche Generationen werden in Gänze vom politischen oder sozialökonomischen Kampf in die Pflicht genommen oder sterben in Kriegen, vermutlich nicht mit einem Gedicht oder Lied auf den Lippen. Ich bin mir nicht sicher, daß es bald soweit ist. Es war nur eine leise Vorstellung, die mich vorhin trug. Nun habe ich darüber nachgedacht, was es bedeutet, wenn solches geschähe. Man müßte es in Musik und Malerei ausfindig machen können. Es begänne erneut ein Frühling. Erlebten wir zuletzt nur noch Winter? Wenn dieses alternativlose Aneinandervorbeileben und Vorsichhinzittern nicht Winter war, möchte ich mir keinen vorstellen müssen. Daß man in wohltemperierten und ausmoderierten Räumen dennoch am Herzen und in der Seele und fast schon im Hirn frieren kann, sollte dabei nicht überraschen. Daher auch dieses Gefühl einer umfassenden Depression, eines Stillstands bei heulendem Motor und surrenden Schwungrädern des Verkehrs. Da wurde nur noch Notwendiges exekutiert, da war nichts mehr zu spüren von Leben, das sich sucht, findet und freut. Es war Vollzug, mehr nicht. Kein Leben, fast kein Leben. Die Jüngeren freuten sich darüber hinweg, aber Kinder lachen sowieso sehr viel, da muß es um sie herum nicht zum Lachen sein. Insofern warte ich auf erste Blüten. Sie sind längst da (unterstelle ich).