Cowboy mit der Augenklappe sitzt Füße hoch auf der Veranda, neben seinen Boots zwei Flaschen Bier, die eine leer, aus der anderen trinkt er. Sein linker Arm hängt schlaff über die Lehne seines Schaukelstuhls, seine Finger sind lang und schmal und halten eine Selbstgedrehte, an der er ab und an zieht. Immer dann, wenn sie auszugehen droht, genau im richtigen, im letzten Augenblick. Eine lange und häßliche Narbe zieht sich vom unbedeckten Auge zum Mundwinkel darunter, die Gesichtshaut ist gerötet und verbrannt. Er ist unrasiert, der Hut sitzt obenauf wie eine Krone. Er scheißt auf diesen Interviewer, andererseits – in einem Film mitspielen, nicht in Vergessenheit geraten, paar Statements abgeben. Die Beine lang und dürr wie die längst verstorbener Rock’n’Roller. Wer hierher kommt, ist nicht willkommen, sagt er trockenen Munds. Aber mit der Zeit klärt sich das –  die meisten halten es hier nicht lange aus, sagt er. Zug an der Kippe, Rauch, Blick gen Himmel. (Gott, erlöse mich aus dieser Pein, einem Fremden zu erklären, worum es geht.) Wer sich hier einlebt, okay. Die Natur, die Wüste, der Wind, die Schlangen – alles ist gegen einen, gegen jeden, sagt er. Wir regeln hier die Dinge auf unsere Weise. Welche Weise das ist, fragt der blöde Interviewer. Zug an der Selbstgedrehten, Blick als hätte jemand gefragt, wie man Texas schreibt. Wenn hier jemand Rinder klaut, dann bleibt das nicht unbemerkt … Man sagt ’n paar Leuten Bescheid … Tage später bringen sie die Rinder zurück und sagen: Hier sind deine Rinder. Auf einem Pferd sitzt einer mit verbundenen Augen, gefesselt. Wer ist der? Was aus dem wird, ist egal – die Rinder sind zurück, das ist wichtig. Man darf sich hier keinen Fehler erlauben. Kleine Fehler … die schon; die großen – nie. Zug aus der Zigarette, die ewig brennt, nie ausgeht. Wenn wir den Sheriff brauchen, ist er nicht da. Wenn er kommt, ist es zu spät. Wir regeln das hier auf unsere Weise. Wer Scheiße baut, fliegt raus. Es muß hier nicht für alle gut sein, ist es nicht. Nur wer bleibt, gehört dazu. Die anderen … Achselzucken. Schluck aus der Flasche Bier. Nächste Frage. Terrassengespräch. Badlands, Texas. Es ist heiß, zu heiß für irgendetwas. Aushalten, sich einen Fleck Erde greifen und untertan machen. Wir halten hier zusammen, anders geht es nicht. Wer gesagt hat, Freiheit bedeute Komfort, hat gelogen. Die beiden haben nicht das geringste miteinander zu tun.