Es ist leicht, sie für gläsern oder wächsern oder abweisend zu halten, für anwesend abwesend oder somnambul. Ihre Augen gehen sonstwohin, und wer weiß schon, was sie sehen. Eine kalte Hölle flackert auf. Aber ihre Müdigkeit, diese abgrundtiefe Müdigkeit. Wie nach zuviel Leben, zuviel Schmerz, zuviel Unwissen. Sie ist wach, aber sie weiß noch nicht, was wach bedeutet. Der Rest ist Verkleidung, ist Sprich mich nicht an, ich kann nicht für uns haften.