Wenn ich als Kind geimpft wurde, breitete sich das injizierte Serum nicht in alle Richtungen aus, sondern stieg in dem Arm nach unten, langsam wie ein alter Mann, der in den Keller muß. Es fiel nicht schnell, fühlte sich aber bleischwer an. Noch beim Zubettgehen spürte ich den Eingriff und versuchte in meinen schmalen Körper hineinzuspüren. Sicherlich tosten sie dort herum, die Neuen, und sorgten für Unruhe, damit die Anderen sich wehren und verstärken. Ob ich mit Fieber reagierte, weiß ich nicht mehr. Deutschland sucht den Impfpaß.

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Hier steht eine Schale mit Muscheln, Steinen und Knöpfen, auch eine Murmel ist dabei. Ich habe die Knöpfe aufbewahrt; nun liegen sie wie Artefakte neben den Hervorbringungen der Natur, aber die Kleidungsstücke, zu denen sie einst gehörten, sind längst verschwunden. Die Kompanie zieht weiter, ein Schiff läuft aus – etwas oder jemand bleibt zurück. Das Geheimnis der Gegenstände läßt sich nicht lüften. Manchmal halte ich sie für Beweisstücke, dann wieder für Zeugen, endlich für unaufdringliche Zeichen.