Manchmal reichen sie aus dem Westen und Nordwesten etwas Wasser zu uns durch. Dann regnet es auch hier, und wir sind dankbar. Berlin inmitten der Kiefern- und Sandsteppen, an Flüsse und zwischen die Seen gebaut, unter blauen Himmel, der so weit reicht, daß man Sehnsucht empfindet und weiß nicht, wonach. Heute ist es hellgrau nach oben hin, unten zwitschern sie ein Lied. Fremde Kinder rennen durch Hof und Flur, sie erkunden Neuland, sind aufgeregt. Wer weiß, was passiert. Natürlich werden sie erwischt und zurückgeschickt nach nebenan. Ihren schnelleren Herzschlag nehmen sie von hier mit. Das parzellierte Leben ist längst eingelernt. Die Grenze spürt sich wie von selbst.